neologismo

pintolho

riscochão

amoracor

dedentro

odente

embebe

queéna

uva 

quemorao

segredo

bêbada e perdida de amor

é assim que quero terminar os meus dias...

ou pelo menos este.

waking up?

hoje fui ter com os passarinhos.

falei pra eles o que eu me falo todos os dias...

andei descalça na grama,

senti a leveza desse mundo pesado.

fiquei doente.

a solução?
não me deixar sozinha comigo mesma por muito tempo!

cortei uma mecha de cabelo,

comprei um sapato,

passei um batom.

tive um sonho ridiculamente bom.

mas era só um sonho...

então eu acabei com uma garrafa de cachaça!

agora só me restam três...

o jantar

ligou o fogo

cortou alho e cebola

separou os temperos

escolheu o vinho

naquela noite serviria em grande estilo!

o prato principal: seu coração.

meio de maio

descobrir tesouros guardados e esquecidos no fundo de um armário. #ameliepoulainfeelings. ter um fim de tarde digníssimo com as amigas. chorar as mágoas, destilar o veneno, sofrer o amor. ler poesia e horóscopo, beber vinho, champanhe, coca-cola, comer pipoca e brigadeiro, ser linda, sempre! e na noite errante, errar nômade, bater de porta em porta até acertar a casa certa. voltar naquele limiar do dia, quando ainda é noite e não mais. se sentir jovem e velha. dormir com uma vista de marie antoinette pintada por van gogh: um lago cinza azulado, emoldurado de árvores negras e um horizonte roxo acinzentado pingado de pontos amarelos, logo acima faixas de amarelo gema, lilás, magenta, verde menta pastel dissolvendo num azul cor de lago. uma nuvenzinha cinza e baça no alto, assim, meio se desmanchando... e em um movimento, no tempo de uma frase, nuvens cor de espumante se comprimindo até virarem uma grande massa rosé cortando o céu em faixa. uma música fim de festa sujando o silêncio da aurora e uns passarinhos arriscando timidamente anunciar o início do fim da semana.

flor de carnaval

o corpo não estava.

os olhos não olhavam.

por onde será que ela sentia?

era isso a droga.

a rosa no ombro,
o movimento automático.

o sorriso simpático,

as mãos no bolso,

e a purpurina

morrendo de solidão

no meio do deserto

omoplata.

dos românticos

gosto mais de paris à noite. quando o ar é fresco e nebuloso. com todas aquelas lâmpadas sombreando a cidade.  quando as pessoas são vultos negros dobrando a esquina. eu poderia ser um poeta boêmio do século xix. eu e mais dois amigos, andando torto pelas ruas, cantando odes à cidade luz, cheios de ópio, brandy e vinho correndo no lugar do sangue. nos inspirando amar e odiar.

feliz natal

toc toc toc toc

toc toc toc toc

a rua vazia

toc toc

branca

das lampadas que me dividem

em três

toc toc toc toc

a boca seca

toc toc

do álcool

toc toc toc toc

a rua vazia

toc toc

branca

das lampadas que me dividem

em duas

toc toc toc toc

a língua escura

toc toc

como o sapato

toc toc toc toc

a rua vazia

toc toc

branca

das lampadas que me dividem

toc toc toc toc

os lábios ardem

toc toc toc toc

toc toc toc toc

filho da puta