felicidade

seguro essa barra de sol,

é d'oiro.

o olho brilha quando vê,

é quente feito o amarelo das manhãs

e derrete entre os dedos.

seguro essa barra de sol,

seguro, mas não a tenho.

se desfaz no calor da pele 

liquefeita em cor de sonho.

se alimenta do desejo dos homens,

engorda em seus segredos,

mas no esticar das mãos 

escapa feito um peixe dourado,
reluzindo como água. 

não pertence a ninguém, é apenas promessa.

journal BXV

eu poderia passar a tarde toda naquele banco, desenhando árvores nos meus sonhos. o vento seco faz trincar a pele. a folhinha rola na pedra, tem som de besouro. volto pelo caminho das azaléias. sinto que falta alguma coisa. o celular, meu amigo, minha companhia de almoço. ele, mais sábio do que eu, demorou-se mais por lá. fui buscá-lo sem medo de sujar o sapato na lama ou de levar uns pingos de chuva da torneira vazante. não desço os olhos do céu. o pássaro negro, enorme, plana lento, quase imóvel, no azul. é como a morte. volto pelo caminho das azaléias. o vento seco faz arder os olhos. antes de entrar no escritório, visto o casaco para guardar o sol.

das declarações

ah menina...
tens o cheiro fresco de flor
e a pele molhada de lua
olhos cor de vento
e ondas de mar nos cabelos

ah menina...
se tu soubesses do amor...

journal BXVII

hoje o céu parecia um caminho com seus rasgos de ouro no que se chama lilás.

journal FXXIV

penso no desregramento, busco meu perdão, mas a uva sussurra no meu ouvido: ...  desejo  ...  é sierva maria que está ao meu lado. cavo a fruta com o dente verde. goza a gota de veneno, goza a língua, cada vez mais molhada. penetra lentamente, fura a carne, desmancha a boca. carlos estaria orgulhoso. 

foi o vento trazendo flores queimadas em delírio, esse vento que leva ao esquecimento, que sopra em direção ao mar, que me trouxe de volta do mergulho profano. mas era o afogamento nas idéias que me faltava. escrevê-las é a minha redenção.

sonhei que nadava com minha mãe em um rio de crocodilos, que dentro do saco de comida se instalavam milhares de casulos de vermes gordos, que pintava flores em tela e corpo. éramos amantes perfeitos. os óculos se quebravam em um abraço, e os olhos abriam de saudade.

caminhei pela ilha deserta em busca de uma praia perdida. um coelho branco me mostrou o caminho. encontrei um pedaço d'água. lavei meus pés do pecado, mas a videira vingava no meu coração, tinha sede. molhei o corpo até a barra do vestido, depois sentei-me em uma pedra para secar: o sal conservaria as idéias. deixei que o mesmo vento que vencia as borboletas me levasse de volta para casa.

estava meio assim, mas enchi de graça com a praça vermelha. praça do sol deveria ser seu nome. enquanto a pedra ardia, a água era azul cor de olho, as mulheres tinham o corpo livre, e os palhaços beijavam mãos vazias. lugares lindos transformam terças feiras em sábados. foram tantos cheiros... porque tantos cheiros? viajei com cleópatras e angélicas. o amor me acompanhou, venceu fronteiras agarrando-se na janela de um trem.

o terço pendia do pescoço da mulher de gordos seios. era a fé que penetrava nos recônditos da carne. mesma carne essa que sonhava o vitrinista ao vestir o manequim. mesma carne essa que envenenava meu dente.

a subversão trouxe a menina vestida de céu. eu poderia passar horas contando as estrelas de seu corpo. cheirava a lavanda e a papel. voltou, abriu o livro, abriu o olho: a cidade que lhe falta não existe. é feita de saudade, tem cheiro de chuva e cor de tempo. está dentro dela. é uma quimera.

percorri praias de vidro

percorri praias de vidro. eram teus olhos depois do sonho.

ainda me mata de saudade

sim, cada vez mais distante. cada vez mais sem cheiro, sem voz, sem rosto. vou te encontrando pelas esquinas, mas são os outros. vão roubando tua beleza, mascarando-se na ilusão feliz e cheia de medo de te ser. o vidro era feito de céu e o sol era a tua pele que me aquecia. é quando eu volto pra casa, quando tudo é fantasma, que eu lembro de você.

o tempo e a morte eram apenas mais uma história no caderno

a nuvem era um fio de luz, um raio cortando o céu da manhã. o amor era um beijo no rosto, e a beleza era para sempre

journal BXIV

terça feira, vinte e nove de janeiro de 1930, 12:50 | deixei meu coração na fila do bandejão com um músico judeu.

não amor ou quase de verão

virou de costas e
lentamente

amarrou seus cabelos em um coque alto.

lançava olhares furtivos por entre cabeças e copos.  
pele gravada, rosto de quem tem história. era pirata, cigano. e em cada personagem eu

eu dizia alguma coisa quando me interrompeu levando a caneta e o amor.

virou de costas e

lentamente

me provocou com seus cabelos amarrados em um coque alto. 

era beleza, vazio e segredo. 
não merecia uma história de amor.

sonho ou pesadelo?

mariposa no meu quarto. saiu da minha cabeça. mariposa farfalhando. era saudade, medo, e desejo. dei-lhe um tapa com um livro. caiu na fenda escura do incerto. pobre mariposa... presa dentro do copo. presa dentro de mim

journal DII, journal FXII

os dois reflexos estavam de costas um para o outro. as pessoas foram ficando pelo caminho, deixando os dois cada vez mais a sós.

o quarto trem foi musical. vim sentada ao lado de um descendente de viking. seus traços eram suaves, tinha a delicadeza de uma pluma. a carreira de bárbaro definitivamente não lhe cabia.

o zíper da bolsinha da senhora estava quebrado: punctum. janis joplin me dava vontade de saltar do vagão em movimento e sair correndo pelos campos. campo, campo, campo, casinhas de telhado vermelho amontoadas em volta de igrejinhas pontudas e simpáticas. é isso a alemanha.

em stuttgart eu me apaixonei três vezes, uma por uma mulher. esses meus amores de verão... passam na minha frente tão rápido quanto as férias. um deles ainda olhou para trás. eles vem, roubam meu coração com sua beleza e vão embora, levando a minha história de amor junto com eles.

a inocência tem som de risada de criança. os pequenos cantam sem vergonha do mundo. onde é que nos perdemos?

os carrinhos amassados eram brinquedos velhos amontoados num canto qualquer.

o homem sem dentes lia sem atenção um livro sobre artes marciais. tinha os olhos azuis de um louco.

o quinto trem foi um avião. dor e sofrimento são duas coisas diferentes.

paris fez bater um sentimento forte de mundo. são tantas pessoas, tantas vidas, tantas histórias andando pra lá e pra cá... é quase insuportável imaginá-las acontecendo.

paris também me fez pensar sobre o tempo parado e o tempo que muda. quem é que decide? depois de dois anos longe, esperava um reencontro cheio de angústias e saudades. de silêncios e fantasmas. de dentes. mas era como se eu nunca tivesse partido, como se eu tivesse a cidade inteira dentro de mim e nada mais me fosse misterioso, por mais segredos que as ruas ainda me escondam, e eu sei que escondem. esperava inquietação, anseio, e foi tudo ao contrário, quase que sem brilho, pipoca. revirou toda a tripa do querer viver. ajna.

ce matin, j'ai appris que les amours imaginaires resteront toujours imaginaires. le silence par contre, est réel. il sera toujours là.

pensei que não se pode ter o azul, o amor e a beleza juntos. mas como escolher?

já de volta, assolada pelo sistema, esquecida das histórias, cansada e ainda inquieta, repenso minhas tripas. eu queria falar da beleza das pedras, que me rasga, e também das nuvens que me evaporam, mas eu mesma já não aguento mais tanto vidro, carne e pipoca. a cidade que me falta não existe. ela é feita de saudade, tem cheiro de chuva e cor de tempo. a cidade que me falta é como a minha história de amor.

charles

que olhos! eu queria poder desenhá-los, mas a minha linha não tem a energia das pessoas. eram grandes de mel brilhantes, olhos de cílios longos formando um contorno bem marcado. sobrancelhas grossas, nariz longo e fino: três retas afilando em uma ponta sóbria. tinha o rosto curto, maxilar presente, boca pequena e preenchida. dentes pequenos e escuros de quem toma muito vinho. a barba bem feita. o cabelo curto e volumoso esboçava cachos prateados, como nuvens brancas em um céu negro. tinha os dedos da mão longos e finos. a luz lhe batia dura, mas gostava do sol. era grego. não, italiano. talvez fosse espanhol. beleza de estátua, fora do tempo e do espaço. será que era isso? chamei-o de carlos.

portas e janelas

eu pensei na pele que enruga, no tempo, e na água. quis escrever um journal inteiro sobre o amor, mas as palavras me vestem melhor por dentro. lembrei de um poema antigo e querido que é sempre novo. meus poemas-oração. quando a música tocou, me vi em paris, naquela cidade que só existe nos meus sonhos. sonhos de vidro. sonhos de flor queimados no papel, cobertos de nuvem e saudade. quis brigar com o coração porque ele ainda não aprendeu a fechar a porta. quis chorar o desencontro, mas o silêncio me manteve quieta. eu também esqueço as janelas abertas... e é por elas que entram a luz, a chuva e o vento.

journal BXI

07:05 | a garça pasta elegantemente nos jardins do palácio.

journal BX

a penugem entrou silenciosa pela janela

pousou e virou árvore

todas as noites você vem me visitar...

todas as noites você vem me visitar... 

reencontro e descoberta

perdemos o dia de vista...

nos meus sonhos não existe tempo, nem saudade

nitrocelulose

coloquei a cabeça no sol para ver se queimava as lembranças. no fundo, eu sabia que estava mesmo era procurando nos outros a sua beleza, perdida há tanto tempo dentro de mim... o que inflamava era a minha paz.

descobri onde você guarda seus segredos

bem ali,
onde os olhos fazem a curva,

onde o dente se esconde,
na esquina do sorriso,
na sombra do pelo,

na dobra,
na pinta,
no poro,

no cheiro sem memória,
no silêncio de estátua,

das belezas antigas

tua beleza não data dos poetas boêmios

nem dos príncipes imperadores

beleza perdida no tempo
de outra existência

beleza de estátua

soldado, artesão, filósofo...

quantas histórias eu vejo no teu rosto